Познакомимся?

О себе

Написать о себе так, чтобы это не было «сухим» изложением «сухих» фактов (где, когда и на кого учился, где и кем работал), а рассказать о себе как о личности, о своих качествах, целях, интересах и пр., оказалось не простым занятием. Поскольку поневоле (или осознанно) стараешься показать наиболее привлекательные стороны, а те качества, которые осуждаются (к примеру, зависть, жадность, агрессивность и пр.), конечно, пытаешься скрыть. То есть, говоря о самом себе, покажешь только привлекательную, «фасадную» сторону личности (об этом я писал в эссе «Тыква»). Думаю, более правильно с этой точки зрения, если я поделюсь своими мыслями, написанными для себя — частью своего дневника.

«Заповедный сад» прошлого

(психоаналитический этюд)

Ещё будучи дошкольником, я был искусан нашей собственной собакой. Это был большой цепной пёс, дети его боялись, к нему подходил только отец. Заигравшись, я зашёл на его зону и был наказан. От того эпизода на икре левой ноги остался шрам.

Если перед засыпанием я прикасаюсь к этому шраму, то те далёкие детали оживают в памяти со всеми мелкими подробностями: как кричала мать, как отец бил палкой собаку, как меня везли в больницу, а затем врач подарила мне стеклянные шприцы после уколов. То, что происходило с нами в далёком детстве, живёт в нас, даже если не всегда мы это осознаём..

В своих мыслях я часто переношусь в то время и в те места, когда был счастлив, это мой тайный «заповедный сад», о котором никто не знает, дорога в который известна только мне одному. Это моё убежище, моя пещера, мой путь для отступления, моя потайная комната, мой необитаемый остров. Может быть, это самое ценное, что у меня есть. Это то, что меня сформировало и сделало таким, какой я есть.

Это отражение самого себя, которое было во внешнем, а со временем перешло во внутреннее. Видимо, такой сад есть у каждого. Только одним он мало нужен — сидит где-то в подсознании, другие же живут только там и совершенно оторваны от жизни.

В своём «саду» я знаю каждую тропинку, каждый куст; что-то вынести оттуда или изменить его нельзя — прошлое не перепишешь. Оно осталось таким, каким было.

Можно, правда, с годами и приобретением опыта по-другому воспринимать свой «сад», но с какой высоты или под каким углом его ни рассматривай, сам «сад» не меняется, в этом весь парадокс. Совершая мысленные прогулки по своему «саду», я могу встретить тех людей, кого давно нет на этом свете. Поговорить с ними, поспорить.

Я там часто встречаю отца, мать, погибшую жену, стараюсь попросить прощения за свои необдуманные слова и поступки или что-то обсудить. И что хорошо, мне никто там не мешает, этот «сад» только для меня одного.

Лето, отражённое в стихах

Днём в саду расцвёл куст белых пионов.
Отец хотел подарить их дочери на юбилей.
Ночью отца не стало.

Ягоды вишни,
Как крупные слёзы.
Много их пролито деревом.

Колючая гусеница на тропинке.
Уступил ей дорогу.
Она спешит…

Протока реки пересохла.
В луже метались мальки.
Спасут ли их дожди?

Откину шторку.
За окном целый мир.
Устал спорить с памятью.

Листва теряет свою яркость.
Как и всюду,
У молодости короткое время.

Ранним утром
На воду горной реки,
Кружась, опустилось перо птицы.

Утром позвонил дочери.
Она сообщила, что дети завтракают.
По стуку ложек понял, что каша удалась.

Забытая кем-то рубаха развевается на ветру,
Она давно высохла.
Под новым дождем намокнет вновь.

Тыква

Теперь поговорим о внешнем облике и внутреннем содержании. Часто внешнее выглядит довольно привлекательно, оно может быть блестящим и отполированным, красивым и законченным.

В связи с этим я почему-то вспомнил, как писал картину «Тыква».

Она была большой, ярко-оранжевой, с гладкой восковой поверхностью. Не тыква, а произведение искусства, созданное природой. Мне захотелось взглянуть на неё по-другому, изнутри.

Вырезав квадратное отверстие в стенке тыквы, я сделал несколько фотоснимков и набросков и, как оказалось, сделал это своевременно, поскольку от изменения температуры и влажности уже через короткое время внутренняя структура опала и изменилась. Интересное зрелище я увидел: какие-то невообразимые нити в капельках жидкости, перегородки, семена снизу и сверху, как сталактиты и сталагмиты в каменной пещере. Краски — от светло-розового до оранжевого тонов.

Вот так и человек. Внешне мы его видим «отполированным», привлекательным, радушным, а если случайно заглянем за красивую ширму, то увидим его «нити, перегородки и разные лабиринты», в которых порой можно заблудиться.

Задача психолога — распознать не только внешние, видимые штампы, показные и очевидные маски, а суметь заглянуть «внутрь» человека, в его скрытый, внутренний мир; разобраться в этом разноцветном клубке мотивов, установок, амбиций и намерений.

Именно при разделе наследства человек показывает свою внутреннюю суть, раскрывает себя, внутреннее содержание выплескивается наружу. И сразу можно понять, кто есть кто.

Человек становится видим «изнутри», не брезгует никакими методами, «тыква» разваливается.

Ноябрьское утро

Над городом стоял утренний туман. Было около 15 градусов мороза. Был ветер.

В Сибири пронизывающий ветер называют хиус. Говорят, что один метр в секунду добавляет два градуса мороза.

Сегодня 6 ноября, завтра 7-е, отмененный праздник. В людях старшего поколения этот праздник еще «сидит».

Поднималось солнце. Его край показался над крышей трехэтажного кирпичного дома. Сразу яркие лучи «брызнули» во все стороны. Солнце поднималось не только над домами, на путях его лучей стояли тополя с облетевшими листьями, поэтому их крона уже не являлась преградой для них, и они свободно прокладывали свой путь.

Это ноябрьское утро склоняло к воспоминаниям о прошедшем лете. Вроде оно было совсем недавно, память еще «не отвязалась» от прошедших летних дней. Надо делать над собой усилие и перенастраивать себя на ожидание весны и следующего лета.

В Сибири живут от лета до лета — летом отпуска, полноценный отдых, летом поездки по другим местам, выезды на природу. Зимой в Сибири особо не побегаешь, сидят люди в помещениях, по домам.

Вот увидел солнце, поднимающееся над кирпичным домом, и захотелось что-то такое красивое сказать и написать. Но это желание «что-то такое красивое написать», сподвигло только к воспоминаниям красивых эпизодов и ярких картинок ушедшего лета — сплав по горной реке, поездка в горы, рыбалка …

Вот сидишь и не пишешь что-то красивое, а перебираешь в памяти что было яркое, что запомнилось. Пока я занимался «переборкой» всего красивого из ушедшего лета, солнце полностью вышло из-за крыши дома.

Вечер того же дня. День прошел. Потеплело. Днем вообще не было тепла. Навалилась ностальгия, вспоминались ушедшие годы, ушедшее время. Вспоминалась почему-то Катя (младшая дочь), когда она была ребенком. Не всегда я правильно к ней относился, стали преследовать угрызения совести.

Позвонил Кате два раза: «Как ты? Не грустишь?»

«Папа, все нормально. Мне некогда грустить, я на работе».

Позвонил знакомому архитектору, тот сказал, что 14 ноября в Музее рока местный поэт будет читать стихи. Будут исполнять бардовские песни.

Позвонил директору музея Игорю Москвитину.

Попытаюсь почитать свои стихи в стиле хокку, которые я написал этим летом.

Иногда, живя прошлым, неизбежно планируешь будущее.